En Orbita Lunar

El pasado no es en realidad un pergamino, ni un ornamento con el que la mente pueda hacer lo que se le antoje. El pasado es una bruma, una nube blanca formada por pálidas células cerebrales muertas, que antes almacenaron memoria.

Anhelo fundirme con el Universo

y oír en mi piel el retumbante eco

que susurra el camino de mi hogar.

Somos cosecha de una floración de estrellas.

Lava universal presintiendo la llegada de los escultores de moléculas.

Ellos depositaron rosas petrificadas, en los lazos que reinan sobre el líquido amniótico de nuestras conciencias.

Ese día, los poros de esta piel perdieron poco a poco la inocencia, en manos de aquellos señores de ojos dorados, átomos de cristal que al rozarnos, creaban recuerdos con sus huellas.

Somos hijos de un destino escrito en algún lugar vibrante, lejos de la realidad densa del azul de esta esfera.

Ellos construyeron el eco tumultuoso de la creación.

Navegando en la alquimia de su silencio, tejieron las sinfonías moleculares que se ordenan con la información de la energía eterna.

Tranformaron el polvo mudo en piedra cantante, el movimiento sin conciencia en conciencia y movimiento.

Gracias a ellos, las agua lívidas del ayer se agitan formando erupciones de hielo en las estrellas.

Gracias a ellos, en esta soledad donde la lluvia sólo es canto, somos uno con el Universo.

Eran escultores de moléculas, sembradores de archipiélagos estelares.

Ellos eran, los Hacedores de Mundos.